Em minha lucidez vasculhei adjetivos para ti, mas os achei na minha loucura.

Fiz uma geral no meu coração, vasculhei tudo e não te encontrei. Desculpa.

Morte. À alguns dias estou evitando esta palavra, na verdade é tudo uma grande piada. Ao redor vejo fantoches tentando fazer graça para não cair na desgraça da realidade, mas não discordo apenas observo com ar de ironia e também acho graça com eles, deles. Sabe aquele filme na televisão onde você acha divertido a desgraça alheia? Você não acha mais. Apenas acha estranho como minutos podem mudar uma vida inteira, como sua índole, sua fé, sua sanidade, seu estado de espírito se transformam assim,sem crescer ou amadurecer, apenas por um acontecimento, apenas pela aquela palavra que durmo e que por algum motivo ainda acordo: Morte.

Cometi um assassinato. Matei o amor. E ficarei anos presa ao meu orgulho por não assumir a culpa.

Quis cortar seus dedos para o sangue derramar no chão
Sugar seus pensamentos, plantar alguns medos
Para que no papel não tenhas inspiração

Tentei fechar seus olhos
Entupir seus ouvidos, acreditar que nada faça sentido
Te deixar muda, cega, surda
Para te tirar essa incrível fascinação de escrever com o coração

Mãe..

Na verdade é difícil entender o quanto amamos você. Acredite, a raiva as vezes parece ser muito maior do que é. Porque não vemos o amor todo dia, é tão mais fácil enxergar os defeitos, tão mais fácil descontar em você o quanto você erra na sua superproteção. Quando erramos, você sente que errou o dobro, e na maioria das vezes sente-se culpada daquilo que talvez não soubesse ensinar. Não mãe, erramos porque você também erra, quem não erra? Algumas vezes cometemos o erro subconscientemente para que você venha nos oferecer um colo, um carinho e naquele momento era só o que precisávamos. Mãe, você acerta mais do que erra, você ama mais do que a nós mesmos, na verdade, na verdade mesmo é fácil entender o quanto amamos você.